ПРОНЫРА.

Прошу простить меня.

Прошу простить меня за резкость моих слов.
За дерзость ,укоризну и упреки .
За мелочные бытовые склоки .
Прошу простить меня за то ,что не сберег всё, чем меня ты одарила.
Прости за то ,что повстречал, когда ты мимо проходила.
Прости за то, что в темноте я кошку черную искал.
В тот миг, когда синицу я в руках держал.
Прости за слезы, прости за боль, за муки ,за разлуку.
И за разорванную нить, которую сжимали твои руки.
Прости за то, что никогда тебя на волю я не отпущу.
Еще прости за то, что я тебя так искренне люблю.

Ну здравствуй, батя! 

Ну здравствуй, батя!
Привет отец.
Вот время выбрал, наконец
Что б написать тебе хотя бы пару строчек.
Прошу прощение за всё и мой корявый почерк.
Ты что так долго не писал? Меня отец тихонько спросит.
Да знаешь много что случилось, и жизнь меня морозит
и колотит.
Чего хотел добиться не выходит а то что было растерял,
быть может я по этому тебе и не писал.
Кому-то мёд, кому не милость.

Всё в этом мире изменилось, чему теперь о прошлом причитать?

Хотя до одури тоскливо, знаешь бать?
Скучаю по тебе и плачу иногда я в тишине, когда вдруг вижу я тебя во сне.

Мне видешься ты всё такой же молодой, как на семейных старых фото.

Стоишь и ждешь меня в воротах.
Опять «расклеялся» я что-то,
слезинка по щеке щекочет и грусть сдавила грудь и отпускать не хочет и в сердце вылитый свинец.
Пора заканчивать, до скорого.

Я поэт – неудачник быть может.

Я поэт-неудачник быть может, и не нужно стихов мне писать.
Говорил бы с тобой как все прозой и не нужно слова рифмовать.

Но тогда б не назвал тебя розой, и фиалкой не смог называть.
Я бы мог ни чего не писать, только сердце не мог я унять.

Я не мог приказать затаиться, и не мог приказать замолчать.
Я поэт — неудачник быть может, только я напишу тебе всё же о том, что твориться в душе.

Сердце моё нараспашку, для тебя оно в неглиже, напишу я ещё хоть немного.
Как в полях роса-недотрога растеряла свои жемчуга.
Напишу про туман, что ложится на красные маки в степи.

Ангел демона спросил.

Ангел демона спросил — «кто дорогу тебе выбрал? Жизнь такую кто сулил?» Обречен ты быть изгоем, век блуждать по темноте.
Смерти страх тебе не ведом, но и жизни свет не мил. Может ты кого обидел? В сердце нож кому вонзил? Раскаленное железо в душу, ты кому залил?
Иль рожден ты в наказанье, чтобы жизнь — такую жить? Да, еще хочу спросить « почему с судьбой такою ты умеешь так любить? »
Демон тихо опустился, к ангелу поближе сел.

— Я наделал много дел, демон начал свой рассказ. Помолчал еще немного, слезы выступили с глаз.
Вот в один прекрасный час, ее встретил.  Королева! Без прекрас, было все тогда у нас. Наслажденье, блажь, кураж. Это было без сомненья, было вечное влеченье, постоянный был экстаз.
Но на время я забылся, оступился, провалился, заблудился я в себе.
Ни о чем тогда не думал,  ПРОЖИГАЛ ЖИЗНЬ В КАБАКЕ.
Но когда все — ж я очнулся, то моей любимой нет, она просто убежала, счастье испарилось вне.
Я теперь один в пространстве, я ищу ее везде. Постарел за годы странствий, волос мой уж в серебре.
Быстро я по лугу шел, но ползуя по стерне. Годы я тогда не видел, а теперь секундам счет.
Может время все залечит? Может это все пройдет? Ангел демона послушал, посмотрел ему в глаза. Он увидел его душу, там не грязь, там чистота. Нет шипов колючих роз. Нет осколков и заноз.

Только свет и моря гладь, сердце, что не может лгать. Знаю, где ее искать.
— Помогу тебе дружище, у меня советов много, будет мыслям твоим пища.

Ты одну возьми заметку, заучи как отче наш, закопай в себе поглубже, словно драгоценный клад.

Не тот любит кто, встречая, обжигает взглядом взгляд.